BORRACHO DE COMITE….

YO VOTO A Duhalde El Mesías……  Calla Borracho de comité.

VIVISTE SIN TRABAJAR!!!!!!!!! y Ricardito Digno Ejemplo

http://jordiweb.blogspot.com/2010/08/cristina-habrio-el-fuego-debe-ser.html

Llevo el otoño en la piel.

No habías nacido o apenas estabas echando las alas
y yo ya volaba...
No habías nacido o apenas al pecho en tu te prendías
y yo ya volaba...
Qué vas a enseñarme si yo ya jugaba al amor cuando apenas
tu vida empezaba...
Enseñarme qué cosas si ayer ni sabías lo que se sentía
besando en la boca...
Tengo el otoño en mis ojos, ya siento cansancio, de tanto querer.

Con que me mires un poco verás en mis sienes lo mucho que amé.
A estas alturas no vengas a darme lecciones sé bien qué hay que hacer.
Tengo el otoño en mis ojos señales y heridas
de tanto vagar. Lo que tú no te figuras ni has pensado nunca te puedo enseñar.
Calla y entrégate toda/o te volveré loco/a,
De tanto que se……

Eso si puedes darme algo que yo ya no tengo. Solo lo mismo. Atado al tiempo, algo, que tu dominas, y en mi época no tuve. solo por el hecho simple y sencillo que no existía. Y tu has tenido. Tu nuevo saber.

Piensa, abandona ese niño y ámame. Con solo una cosa, conceptos modernos que debo saber. No me dejes solo, Mira mis canas, merecen respeto. Por la simple cosa, de tanto que te ame.

Letra J.L.Rodríguez. y J.N.Becerro

Nada es casual Todo es Causal…..

 

Fue sin querer... Es caprichoso el azar. No te busqué ni me viniste a buscar.
Tú estabas donde no tenías que estar; y yo pasé, pasé sin querer pasar.
Y me viste y te vi entre la gente que iba y venía con prisa en la tarde que
anunciaba chaparrón.

Tanto tiempo esperándote... Fue sin querer... Es caprichoso el azar.
No te busqué ni me viniste a buscar. Yo estaba donde no tenía que estar
y pasaste tú, como sin querer pasar. Pero prendió el azar, semáforos carmín,
detuvo el autobús y el aguacero hasta que me miraste tú.

Tanto tiempo esperándote... Fue sin querer... Es caprichoso el azar.
No te busqué, ni me viniste a buscar.-

Gracias J.M.Serrat…….por ser un Pensador, Bostero y yo amar Barcelona.

Así son las Mujeres…..Y guales y diferentes.

 

Dentro de ella se esconde otra, que es como ella, pero no es;
y en esa otra se oculta otra, que esconde otra a su vez.
Una se ve, la otra se adivina, la otra ya fue, la otra será,
y todas son de mentira y todas son de verdad.
Ella es la que se mira al espejo y la que en el espejo se ve.
Es lo que dice su boca y lo que ocultan sus ojos también.

Son muchas y distintas mujeres viviendo en una mujer no más.
Uno no puede querer a una sin querer a las demás.
Ella es como una Matryshka.

Ella es como una muñeca rusa...
Ella es como una muñeca...alemana
Ella es como una...que amo
Ella es como...es
Ella es...
Ella. es Ella.

Y aunque nadie sabe quién es ella, ni lo que ellos para ella son,
todos cuentan la feria según como les fue en el frontón.
Que si la oruga o la mariposa, que si la reina del ajedrez,
que si el infierno o el paraíso, que si el agua o si la sed.
Cuántos quisieran verla entregada, como la playa en la bajamar,
con sus secretos a la intemperie y sus arenas por hollar.
A mí me basta con ser para ella la misma cosa que siempre fui:
el viejo osito de felpa que abraza para dormir.-

Gracias J.M.Serrat por ser Bostero y yo amar a Barcelona.

Y nos decimos sabios…..Somos bestias…..

 

Mi nombre es África...
Mi nombre es África... la que en un tiempo al Edén hizo enloquecer de celos
y hoy me consumen los cuatro jinetes lúgubres el hambre, la guerra,
la peste y las bestias que vomitan fuego.

Mi nombre es África... África en carne viva.África chador rasgado.
África pervertida. África reloj parado.

Mi nombre es África.
Mi nombre es África...
Mi nombre es África...

Me miras y no me ves,
o acaso verme no quieres; o tal vez donde estés no se escuchen las súplicas
de mis pobres hijos que, igual que los tuyos, parieron mujeres.

Mi nombre es África... África manos vacías…África ojos grandes
África barriga hinchada…. África piernas de alambre, Mi nombre es África.
Mi nombre es África...

Mi nombre es África vagando en un mundo que ni me suelta ni me toma;
descargando en los muelles sur del Támesis, vendimiando el Duero,
barriendo París, construyendo Roma.
Mi nombre es África... África pena que canta.África prisionera.África que se desangra y peregrina en patera.

Mi nombre es África... África muñeca rota
África clandestina, África, a la que le brotan flores de las espinas.
Mi nombre es África..

África... África... África...-

Gracias J.M.SERRAT, por ser bosterom y yo amar Barcelona.

Todo depende de algo, Si no no existe….

 

Qué sería del día
si el sol no amaneciese.
Qué sería del trece
sin el uno y el tres.
Qué sería del perro
sin gatos y sin pulgas;
de la flor sin estiércol,
del agua sin la sed,
del pájaro sin aire,
del martillo sin clavo,
del amo sin esclavo;
del hoy sin el ayer,
del caballero andante
sin gigantes de viento,
sin dama y sin entuertos
que deshacer.

Qué sería de mí sin ti.
De mi trompo sin tu cordel.
De mi boca sin tu piel.
Qué sería de mí, qué sería de mí...

Qué sería del ángel
si no tentase el diablo,
de la fe sin milagro,
del milagro sin fe,
de la bici sin ruedas,
del cuchillo sin filo,
del títere sin hilos,
del zapato sin pie,
de las olas sin mares,
del verano sin siesta,
del gallo sin su cresta
y su quiquiriquí,
de las nubes sin cielos,
del pan sin fantasía.

Yo no sé qué sería de mí sin ti.-

Gracias J.M.Serrat. por pensar, dejarnos tu sabiduría, y además ser bostero y a mi amar Barcelona

A la Mala Racha, dame cobijo. Amor!

 

Mientras dura la mala racha se me cae todo de los bolsillos y la memoria.
Mientras dura la mala racha pierdo las llaves,los documentos,el tren y el rumbo tal como si tuviese al mundo en contra de mí.
Mientras dura la mala racha... Tropiezo con mi propio pie,me llueve sal
si tengo sed.
Mientras dura la mala racha todo lo mezclo, todo lo enredo, todo lo rompo.
Mientras dura la mala racha olvido nombres, confundo caras y tengo dudas si eso será tan solo pura casualidad. Mientras dura la mala racha...O alguien que no me quiere bien.
Maldito quien me maldijo.
Mientras dura la mala racha dame cobijo.-

Gracias J.M.Serrat por bostero y yo amar Barcelona.

Dr. Jordi M.Becerro, De mi cosecha esta frase. No existe nada mas que lo que pensamos. Si pensamos en positivo como nada es casual, se nos equilibra el cuerpo, la memoria y el cerebro, que es la computadora mas grande que existe hoy, nos hace ver que la vida de cada uno es lo que cada uno, porque el destino no existe.

Cariños a todos.

CADA uno ve las cosas, según como es…..

 

Entre el infierno y el cielo, galopando entre tinieblas de la periferia al centro
del centro a la periferia, el metro.
Con ojos de sueño viene cruzando la madrugada; regresará a medianoche
con el alma fatigada,
el metro. Cargando arriba y abajo íntimos desconocidos, amaneceres y ocasos con dirección al olvido.
Por sus arterias discurre presurosa humanidad, el alimento que engorda
la ciudad. De reojo se miran, de lejos se tocan, se huelen, se evitan,
se ignoran, se rozan; y en el traqueteo del vagón hipnótico cada quien se inventa la suerte del prójimo.

El escritor ve lectores,
el diputado, carnaza;
el mosén ve pecadores,
y yo veo a esa muchacha del metro.

Los carteristas ven primos,
los banqueros ven morosos,
el casero ve inquilinos y la pasma (cana) (Poli) (Cap), sospechosos
en el metro.

El general ve soldados;
juanetes, el pedicuro;
la comadrona, pasado;
el enterrador, futuro.
La bella ve que la miran, y el feo ve que no está solo en este mundo que
viene y va.

La bella se deja mirar mientras mira la nada que pasa
por la ventanilla. Distante horizonte de cristal de roca, ajena y silente
flor de mi derrota.

El revisor ve billetes;
el sacamuelas ve dientes,
el carnicero, filetes;
y la ramera, clientes, en el metro.

Los avaros ven mendigos,
los mendigos ven avaros;
los caballeros, señoras;
las señoras, tipos raros en el metro.

El autor ve personajes,
el zapatero ve pies;
el sombrerero, cabezas;
el peluquero, tupés. (Cabello)

Los médicos ven enfermos, los camareros, cafés;
yo sólo la veo a ella: la bella, la bella,
la bella que no me ve.-

Así en la Guerra como en los celos…

 

Así en la guerra como en los celos sangre, sudor y lágrimas quedan
al paso de los heraldos negros que nublan la verdad y envenenan.
Rumbos perdidos a flor de tango.Cuentas pendientes, rencores viejos.

Con viento, polvo; con lluvia, fango.
Así en la guerra como en los celos.
Un azote en el alma que te empuja a correr.
Un eclipse total de la razón.
Una venda en los ojos que no te deja ver.
Una mortaja negra en el corazón.
Así en la guerra como en los celos.
De los infiernos, fuego y ceniza.
A las tinieblas, ceniza y fuego.
Caricias vueltas papel de lija.
Así en la guerra como en los celos.
Exilio del que jamás se vuelve.
Cizaña que deja el vergel yermo.
A hierro mata y a hierro muere.
Así en la guerra como en los celos.
Un azote en el alma que te empuja a correr.
Un eclipse total de la razón.
Una venda en los ojos que no te deja ver.
Una mortaja negra en el corazón.
Así en la guerra como en los celos.-

Gracias J.M.Serrat por ser Bostero y amar como yo a Barcelona

A TODOS LOS QUE Piensan……les dicen LOCOS

 

De cuando estuve loco aún conservo el carné de majara en la cartera,
un plano detallado del infierno, un cielo con pirañas y goteras,
un prontuario en la comisaría, un frasco con pastillas de colores,
la carta con la que te despedías, remedios varios contra el mal de amores.

Ahora voy rumbo al norte a sentar plaza desdeñando otros puntos cardinales
y el sol encarcelado en la terraza. Voy rumbo al norte buscando tus besos espirales.

Atrás dejo kilómetros de afueras, aire por respirar, luces en rojo.
Hacia donde señalan tus pezones voy a toda pastilla dando gas a la moto.

De cuando estuve loco aún conservo un par de gramos de delirio en rama,
por si atacan con su razón los cuerdos y un viento fuerza seis de tramontana;
el vicio de escribir por las paredes pareados de amor, y la manía de buscarte entre todas las mujeres que en horas bajas me hacen compañía.
Cuando rozo tus pétalos, nenúfar que sobrevive en aguas estancadas
saltan chispas, los cables se me cruzan, se me sube el mercurio y me salta la alarma.

Mono de ti que me obliga a llevarte  , liofilizada,
para tomarte cuando me apeteces en sobres rojos a sorbos cortos donde duele la madrugada.
Te escribo desde un área de servicio donde sólo me ofrecen gasolina.
Puedes llamarme a cobro revertido desde la caracola de la esquina.-

Gracia Joan Manuel Serrat, Por ser Bostero y yo amar Barcelona